Conto Com Enxofre

(autoria desconhecida)

– Boa tarde. É o senhor Gilberto?

– Sim, sou eu mesmo.

– Ótimo. Deixa eu só checar mais uns dados, por favor...  Aqui no nosso cadastro diz que você não aceita o PT de jeito nenhum, certo?

– Isso mesmo. De jeito nenhum.

– Acredita que qualquer coisa é melhor que a volta do PT, confere? Aceita qualquer coisa.

– Exatamente. Qualquer coisa.

– Obrigado pelas informações. O motivo da nossa visita é muito simples: você foi premiado com uma oportunidade única, para acabar com o PT!

– Caramba! Que maravilha! Eu?

– Sim! Está em suas mãos. Basta assinar esse contrato e o PT vai sumir da face da terra, para todo o sempre!

– Nossa, assim? Feito mágica? Só depende de mim?

– Não é mágica. Nós temos os nossos métodos. Mas sim, só depende de você. Basta assinar.

– É pra já! Deixa eu só dar uma lida aqui... Nacionalidade, CPF, aham, profissão... tudo certo... Espera aí: aqui está dizendo que eu preciso entregar um dos meus filhos pra vocês... Para que ele seja torturado.

– É a contrapartida.

– Contrapartida? Isso não é contrapartida! Está falando em tortura!

– Sim, mas, segundo nosso cadastro, você não acha tortura uma coisa tão grave assim, concorda? E, só para deixar claro, já que você também disse certa vez que "corrupção é um tipo de tortura social etc..." e que "tortura é ter de lidar com a burocracia do governo", aqui nós estamos falando no sentido clássico, tá? Quebrar ossos, dar choque... Acho que ali nas letras miúdas está descrito tudo que a gente vai fazer. Quase tudo, na verdade, pois nosso funcionário tem liberdade criativa.

– Mas são meus filhos!

– Bom, mas esse não pode ser um critério, concorda? Todo torturado vai ser filho de alguém. Sempre vai ter uma mãe ou um pai desesperado. Se a gente for se prender a isso, não dá para torturar ninguém.

– Mas quando eu escrevi sobre tortura, eu estava falando de pessoas que MERECERAM! A gente não fez nada para merecer isso.

– Se esse é o problema, nós podemos resolver facilmente. Faço um levantamento das suas multas de trânsito, transação sem nota fiscal, casos extraconjugais, carteirinha de estudante falsa pra pagar meia, gato de TV a cabo... Temos aqui uma foto sua com camiseta vermelha, por exemplo.

– E desde quando usar vermelho é motivo para perseguir alguém?

– Já temos precedentes nesse sentido. Em todo caso, pra falar abertamente aqui, a gente nem precisa de nada disso, basta dizer que alguém é suspeito. Então, não se preocupe com essas burocracias, a gente consegue apresentar várias justificativas.

– Esquece. Eu não vou assinar isso.

– Você pode encarar isso como um pequeno sacrifício pessoal em nome de um bem maior, que é o fim do PT. E são só seis meses. Depois a gente devolve. Vocês superam...

– Isso é loucura. Cai fora daqui!

– Então, você não quer aproveitar essa oportunidade... Ok. Só preciso colocar uma explicação aqui na ficha do prêmio. Devo dizer, então, que na verdade você é petista?

– Não! Eu não sou petista!

– Então, estou confuso... Você aceita ou não qualquer coisa pra acabar com o PT?

– Eu não vou aceitar que machuquem minha família em nome dessa raiva contra o PT!

(Nota: eu não aceito que ninguém de nossas ou de quaisquer famílias seja perseguido, ameaçado, atacado e tenha sua vida colocada em risco em nome dessa raiva contra o PT. Segue o conto...)

– Nesse caso, sinto muito por tomar seu tempo. Nós vamos procurar outra pessoa que esteja disposta a aproveitar essa oportunidade.

– Vai lá! Eu DUVIDO que você vá encontrar alguém que coloque seu próprio filho na mão de um torturador só porque não quer a volta do PT.

– Tem razão... Já observamos isso. O senhor era nossa última tentativa nesse modelo. Para o próximo, nós vamos mudar a pergunta. Vamos dizer que ele pode acabar com o PT se ele assinar o contrato mandando os filhos de outra pessoa pra tortura. Assim fica mais tranquilo, né? Quando é o filho dos outros que é agredido, ninguém se incomoda... Então tá. Eu vou falar com o próximo candidato ao prêmio e daqui a pouco eu volto aqui.

– Volta aqui pra que?

– Pra buscar o seu filho.

– Como assim?

– Acabo de explicar: vamos perguntar a outra pessoa se...

– Chega! Isso é errado!

– Certo, errado... É tudo uma questão de opinião, né? Muita gente considera certo o que estamos fazendo.

– Saia daqui de uma vez e não volte nunca! Vocês não tem esse direito!

– Direitos? Agora você se importa com direitos?

O Brejo da Cruz

Um amigo meu me contou que a novidade que tem no Brejo da Cruz é a criançada se alimentar de luz. Um local fantástico, no tal Brejo da Cruz é onde as coisas mais inacreditáveis acontecem e lá ninguém acha nada fora do normal, nem mesmo o fato de alguém se alimentar de luz.

Sua atmosfera mais extraordinária tem um tom esverdeado, quase sem intensidade, capaz de se assemelhar ao fim da claridade, no anoitecer, quando todas as cores se recolhem e esmorecem à espera do breu, pasteurizando todas as silhuetas e tornando chã toda a topografia. É por esta razão que quase não dá pra perceber exatamente quem são esses seres que deambulam, a todo momento, pelas ruas do Brejo da Cruz.

Uns parecem cantar, outros dançam maracatus. Muitos são sanfoneiros, outros são alfaiates com seus panos escarlates, enrolados no próprio corpo, arrastando pelo chão. Tem uns que viram Jesus, enquanto outros se curam em longos passeios nus. E tem ainda os bombeiros, os faxineiros e os jardineiros, que andam sempre juntos em rimas improváveis, cultivando os seus sufixos práticos.

O que é estranho mesmo, diz esse meu amigo, é que depois de uma certa idade, vagueando pelas ruas, pelos museus, entrando e saindo de igrejas e bares, muitos nem se lembram que existe um Brejo da Cruz, que eram crianças e que comiam luz.

De um tempo pra cá eu soube que a coisa tem mudado muito, degenerando o próprio Brejo da Cruz e seus encantos poéticos musicais existenciais. É que alguns outros seres, infortunadamente, têm se especializado em se misturar na multidão, habilmente. Sua capacidade é imensa e eles se disfarçam tão bem que ninguém pergunta de onde essa gente vem. Os poucos que são notados simulam armas nas mãos, facões na cintura e pedras nos bolsos, se revelando prontos pra qualquer luta física, o que nada têm a ver com a essência do Brejo da Cruz.

Quando se debatem ou discutem com os seres imaginários à sua volta, despejam neles toda a sua munição, catando nos escombros do seu próprio ser paus e pedras, junto com palavras escolhidas do alforje de mágoas, sangue e ódios que eles carregam.  Não se utilizam das rimas, das músicas, das cantorias e nem mesmo dos sufixos. Não dançam, não contemplam as árvores, as flores, nem as obras dos museus, tampouco percebem as portas das igrejas abertas e convidativas.

Em alguns casos esses seres chegam ao cúmulo de pedir a prisão, a deportação de outras gentes pra Angola ou pra Guiné e exigem mandar de volta o comboio da Penha, despachando o populacho pra favela ou pra Benguela, tudo isso pra preservar o seu mar turquesa à lá Istambul.

Sol. Sol. A culpa deve ser do sol. Que bate na moleira, o sol. O mesmo sol que lava diariamente as ruas e calçadas nas manhãs iluminadas do Brejo da Cruz; que mantém o seu universo surreal vivo e ávido por novas manifestações, por novas canções, por novas digestões de luz, a matéria prima da energia vital que cultiva a saudade de quem já esteve por lá e quer o Brejo da Cruz de volta à sua origem, sem armas, sem ódio, sem ranger de dentes e sem paus e pedras.

Um Brejo da Cruz com seus cegos tocando blues. Isso sim. Com seus bilheteiros, baleiros e garçons. Onde os pintores, os poetas, os filósofos, os atores e os fotógrafos são os responsáveis pelas paisagens, pelos pores do sol de cada dia, pelo mar incondicionalmente límpido e público e por todas as árvores, plantas e flores em seus movimentos diários e suaves do leste até o oeste. Tudo por lá parece meio louco, sim. Mas só parece.

Pois o tal Brejo é o berço de onde todos nós viemos, o braço que forma o colo em que todos nós fomos embalados, e dormimos e acordamos no meio da noite. O Brejo da Cruz é a nossa civilidade, o respeito, a cortesia com o outro, as boas maneiras e a fraternidade humana. É a nossa escola com o nosso professor preferido dentro da sala de aula.

É ver com o coração. Reparar o defeito do outro lhe estendendo a mão. O Brejo da Cruz é isso. E mesmo que a gente lembre pouco ou nada dele, ele está lá, em algum lugar guardado em nós. Muitos se esqueceram das suas ruas e becos, do seu picadeiro e do seu trapézio, das suas paredes em telas coloridas, dos seus meninos ficando azuis. E muitos já nem se lembram que eram crianças e que comiam luz.

Para a minha amiga Ana Viegas.